Vorwort des Herausgebers.

Während der Pariser Weltausstellung im Jahre 1878 machte ich als Vertreter und Berichterstatter des *Jornals gelegentlich auch die Bekanntschaft einer russischen Tänzerin, die der Stern eines im Trocadero-Palaste auftretenden Balettkorps war. Man konnte Mariska, so war ihr Name, nicht im entferntesten ansehen, daß sie bereits 36 Jahre zählte; trotz zahlreicher seelischer und, sagen wir es nur sans gêne, auch körperlicher -- Erschütterungen, denen sie im Laufe ihres Lebens ausgesetzt war, macht sie durchaus den Eindruck einer äußert üppigen, voll erblühten Schönheit in den zwanziger Jahren.

Am meisten reizte mich an ihr die geradezu phänomenale Entwicklung ihrer rückseitigen Schönheiten, und jedesmal, wenn ich sie traf, drängte sich mir dieselbe Frage auf die Lippen, woher diese rätselhafte Fülle stamme, die ich für eine Folge der anstrengenden Uebungen hielt, welche die Jüngerinnen Terpsichores von ihrer frühesten Jugend an durchmachen müssen. Noch aber war ich mit ihr nicht familiär genug, um eine derartige Frage stellen zu dürfen, und so bezwang ich mühsam mein Gelüst, obgleich Mariskas Benehmen mir gegenüber eher aufmunternd und entgegenkommend als das Gegenteil davon war.

Eines Abends aber bot sich eine so vorzügliche Gelegenheit, daß auch der Schüchternste davon profitiert hätte. Zwei meiner Freunde und ich hatten die Tänzerin gebeten, beim Souper im Cabinet particulier unser Gast zu sein. Als wir zum ersten Stock des Restaurants emporstiegen, war ich auf der Treppe eine Stufe hinter Mariska zurückgeblieben, und unfähig meinem Triebe langer zu widerstehen, nahm ich mit beiden Händen das Maß der vor mir schwebenden Schönheiten, ohne daß deren Eigentümerin darauf anders als mit schelmischen Lächeln reagierte.

Wahrend des Soupers, bei dem der frappierte Sekt unsere Lustigkeit zum Überschäumen brachte, scherzten wir viel über ihre »Entartung«, wie wir es nannten. Sie lächelte dazu so spöttisch und verschmitzt, als ob sie über eine neue Tollheit nachdächte, denn dafür war sie bekannt